Utopia Poética

Minha caneta é como uma bala

Minhas frases são como rajadas

Escrevo de acordo com o que vejo

Está tudo tão violento e tenso...

Bem que eu preferia escrever que:

Minha caneta é como uma flor

Minhas frases são como um buquê

Escrevo de acordo com o que acredito

Ainda que não seja oque vejo...

futuro, presente, passado...

Só é possível prever o futuro e compreender o presente se olharmos para trás...

reconstruir sempre

às vezes é preciso reconstruir para acertar, tolo é quem acredita acertar sempre na primeira sem nunca precisar reavaliar seus valores... a vida é reconstruir sempre, todo dia.

aos coitados

Desejo aos que se sentem coitados e aos que são julgados como coitados, que toda essa "coitadice" seja transformada em respeito e oportunidade, para que através de mais igualdade todo mundo se sinta menos coitado e mais humano...

teoria da história

Distanciamento do objeto em questão

Luz direta pra trazer reflexão

Literária e narrativa o foco é tradição

Não posso contar história sem explicar razão

Problematizar os fatos por prazer

Analisar os relatos do viver

Aceitar que toda fonte é água a beber

Nunca saciar a sede de saber

Pré-conceito é pré-juízo e é pré-história

Escrevemos nossa própria história agora

Teoria é fundamentação sem alienação

Método é sistematizar a forma da razão

Manter a inquietação é arte, é ciência

O desequilíbrio é necessário a existência

Manter a história viva é essência, é expressão

Sentir o mundo em volta é humanização

Não sou apenas um contador, eu sinto a dor

A dor do mundo em transição é dor de parto

Dor de partir, dor de recomeçar, dor de fazer história

Há várias concepções da mesma história

História que continua nua e crua

História que esconde e não alivia as tensões

História que não segue em linha reta

História de colapso social, isso nem sempre é festa

à parnasiana

Eu não consigo sintetizar tudo que sinto

Numa forma métrica perfeita em decassílabo

A chave de ouro não existe pra mim

Minha rima não é rica, é da periferia sim

Eu tento ser livre e critico o social

Nunca viro as costas pra o mundo que é real

Minha poesia não tem regras, é marginal

Eu rimo humor com ironia, eu rimo bem contra o mal

A vida não é feita de poesias perfeitas

Mesmo em meio a um lixão posso ver borboletas

E escondidos na gaveta estão as meias e o amor

Mas na mesa o vazio, sem comida e sem sorriso é pavor

Como vou encerrar com este refrão?

Deslocado no tempo não valerá um cifrão

Não é arte pela arte, com papel e dupla face

Mas é arte escrita sonora, se domino, me invade

herege

Antes era igrejinha, mas agora abriu um bar

Doce forma de energia, ideologia pelo ar

Em todo canto há gente fina, cordialidade é má

No recinto ou na esquina, vende o corpo ou o pensar

Prostituição política e a polícia a guardar

Profissão de fé em pé e sem boné a professar

Padronização na voz e até nas cores das gravatas

Radio e televisão é pouco, entram mesmo é pelas portas

Politização da fé e nas bancadas do congresso

É o progresso e a ordem juntos rumo ao retrocesso

Liberdade não existe quando a dita é dura lei

Patriarcalismo arcaico, idade média outra vez

Não percebe quem tem cota, mas religiosidade tem cor

O racismo e o preconceito são conceitos sem amor

Pra amar tem que ter alma, e é triste esse diálogo

Mas não tem a vida eterna que tem parte com o diabo

Mas quem diabos é essa fome que mata meio mundo?

Quem diabos é essa falta de dinheiro aqui no submundo?

Quem diabos é a contradição dessa teologia excludente?

E quem diabos são esses crentes que querem ser presidente?

Antes era um cassino, mas agora é igreja

Tudo rima com cerveja, grana fácil e certeza

Aliados meus não são, nosso Deus não é o mesmo

Eles querem céu de ouro, eu só quero um travesseiro

O tal Jesus foi um bastardo e excluído pelos seus

Mas seu amor trouxe inclusão a tipos como você e eu

Essa idéia é muito sagrada pra transformar em religião

Mas foi isso que fizeram antes, e hoje continuam a tradição

Eu não sou um profissional da fé

É difícil, mas continuo aqui de pé

Dou minha cara pra bater quantas vezes precisar

Sim, sou herege até o fim, mas não cobro pra amar

mudanças

"as mudanças no tempo certo e para o lugar certo, com as pessoas certas, e pelos motivos certos, sempre são pra o bem"

quem é esse cara então?

Não há lei, não há cota

Na senzala ou na roça

Chibatada nas costas

Trem lotado revolta

Jogou pedra na cruz

Beco escuro sem luz

Falta água, falta teto

Falta roupa, falta afeto

Não tem alma, é negro

Seu perfume é veneno

Seu valor é pequeno

Mas por dentro é o mesmo

Hoje é pardo, meio índio

Meio branco, nariz fino

Pés descalços no chão

Come tudo com feijão

Compaixão com amor

Companhia é a dor

Tem o nome americano

E a novela é mexicana

Quem é esse cara então?

É empregado ou é patrão?

É o carrasco, é o algoz

Perseguindo alguns de nós

Somos todos iguais

Diferentes dos demais

Nós não somos animais

Temos cores demais

Não há lei, não há cota

Jogou pedra na cruz

Não tem alma, é negro

Come tudo com feijão

Companhia é a dor

É o carrasco, é o algoz

Diferente dos demais

Mas por dentro é o mesmo

Chibatada nas costas

Pés descalços no chão

Tem o nome americano

Quem é esse cara então?

máscaras

Você tem muitos amigos

Mas nunca diga seus defeitos

Que eles viram inimigos

Simples causa e efeito

Num belo dia você decide

Acordar e dizer o que sente

E em menos de um minuto

Não é verdade, você mente

Eles querem que você seja só mais um

Concordando sem pensar, só mais um

Você tem que fingir pra ser só mais um

Mas não dá mais pra ser só mais um

Acorde pra vida que existe algo mais

As coisas que disseram tem que ficar para trás

E tudo que você fez, se foi de coração

Então é seu mérito, está com a razão

É hora de enfrentar, olhar além do espelho

Dizer tudo que pensa, será um pesadelo

Mas quando acordar, vai se sentir melhor

Deixa o peso, troca o fardo, assim é melhor

As mentiras atraem

E as verdades me traem

E as máscaras caem

As máscaras caem

professora ou doméstica?

Estava pensando aqui, quando meu pai era jovem o lance era casar com uma professora, pq além de status o salária era alto...rs, mas ele se casou com uma doméstica. Hoje em dia as diaristas ganham melhor, já os professores não valem um tostão furado. Será que aumentou o salário das domésticas ou baixou o salário dos professores? Houve sim uma aproximação de salários, e o governo pode ter melhorado algumas categorias, e apesar de quase todo mundo poder fazer um crediário nas casas bahia, quanto custa viver hoje?

o que sei

Eu não sabia que existe o amor

Mesmo onde não se pode imaginar

Mas eu sabia que o amor de verdade

É uma escolha difícil de aceitar

Eu não sabia que a maioria das pessoas

Com que gostamos de conversar

São aquelas que sabemos

Que nunca vão nos confrontar

Mas eu sabia que amigos de verdade

São aqueles que não mentem pra nós

E nos dizem que a verdade nem sempre é

Aquilo que queremos ouvir

Eu não sabia que existe paz

Mesmo quando se está em guerra

Mas eu sabia que os maiores conflitos

São aqueles que travamos dentro de nós

Eu não sabia que era possível

Envelhecer dez anos em doze meses

Pois não se deve medir apenas quantidade

Mas a intensidade da vida

Eu já sabia que nem todo mundo

Sente o tempo igual

Mas não faz mal, pois no tempo certo

As flores brotam no quintal

Eu não sabia em nome do bem

A gente é capaz de fazer o mal

Mas sempre desconfiei

Que é coisa humana

Isso de ser infernal

Cada dia que passa

Eu penso que sei mais

Leio livros e escrevo teses

Pra tentar explicar a vida

E mesmo com tanto saber

Apenas o que posso afirmar

É que sinto que nada sei

Mas ao menos isso eu sei que sei